Poesía

La mujer y el pintor Mujer conmovedora sentada frente a mí pinto a esta mujer conmovedora sentada frente a mí designo conmovedora a esta mujer sentada esta mujer conmovedora me designa pintor Soy nombrado. Amadeo Modigliani Madame Pompadour y su puntualidad...

Identity “Yo soy otro” escribió un ciudadano francés de antaño (¿siglo XIX, quizás?). Sí, creo que sí. Fue más un joven que un hombre. un joven eterno. Por entonces: un caballero singular. Convengamos que decir “Yo soy otro” supone que la escritura al momento de ser escrita, reescrita, revisada, corregida, ampliada,...

Javier Galarza nació el 27 de febrero de 1968 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, República Argentina. Es Profesor Asociado de la Fundación Centro Psicoanalítico Argentino. Además de dictar numerosos cursos en...

Azu y los colores a Azucena Salpeter, poeta maestra de poetas Tengo una amiga que se llama Azu. Es tan buena tan buena, como el chocolate blanco con pasas de uva rubias que venden en Bariloche, el Sur del Sur. Pero ella no es...

Las tardes perfectas ¿Recuerdas esas tardes en que mirábamos allá, alta en el cielo a la bandada de calandrias en su mágica ceremonia? ¿O a las abejas libar en la quinta de abuela? Te confieso que soy tan corto de vista que solo alcanzaba...

Quiero escribir Papá         quiero escribir un libro lúbrico                          obtuso                                     alucinado un libro que falte no escribir el más atroz más mal no escrito ni siquiera                  un poquito. Para mí                                 (a Ángela Da Silva) Entré con dientes, pero no con todo me quedé afuera...

Hay un niño durmiendo. Durmiendo Ella está en  vela. Los ojos vendados. Estruendos Estruendos. El despertar brusco, la ráfaga de un huracán secreto. ¿Qué pasa madre? Grita el niño desde su cuarto ¿Ha habido algún partido de fútbol en el estadio? ¿Se celebra algún recital? ¿Hay alguna fiesta? Todavía...

Ambas con la vigilia Ambas con la vigilia                                   a hombros y un airecillo insondable ¡No te nos escaparás! con nuestros corazones en tu fibroso trinchante. Rengueando Amanecí ardua (escasa por el insomnio) rengueando de la equidad (mis patitas del medio). Ya casi Ya casi no vivo: estoy atrapada Atrapada...

¿Llamas a eso encrucijada? Se conocen, conocen también el deseo (me refiero al de mis padres) en la ciudad de La Plata. Ahora la cámara se desplaza hacia otra toma: mi abuelo paterno casi iletrado apto para los números en la terraza de...

Ya se me pierde en los historiales dónde y por qué encontré a Lydie Dattas, sería cuestión de desandar páginas y búsquedas y ser minuciosa con mis antojos en los diferentes dispositivos, cada uno...